A vida é uma eterna ventura mesmo. Sorte, azar, sempre, um ou outro, nessa gangorra irônica e as vezes até sarcástica. Vai ver minha vida se acostumou comigo e meu sarcasmo.. contaminou-se comigo.
Hoje eu diria que estou bem, mas não perfeitamente. Falta algo, que não sei o que é. Eu não consigo ser plena, nunca consegui. Talvez esta seja a minha falha humana, a pior delas.. e a pior é que não está em minhas mãos.
Eu queria simplesmente ir a algum lugar desconhecido e ficar sentada olhando, por horas, apenas. Olhar e pensar em tudo ao mesmo tempo, tudo misturado, tudo exalando tudo. Todas as coisas do mundo, tudo de bom, tudo de ruim. Tudo em quadros, coloridos, em preto e branco, xadrez, xerez.. chá de canela quente na minha mesa, exala um aroma de sono. Acho que isso nem é neura.. é sono.

Vou ler um livro.